No sé por qué pero mañana es viernes. No lo perciben mis ojos y los recuerdos se niegan a aceptarlo.
Ya lo he dicho – Se me escurren las horas de entre las manos – Sobre todo si les hacen falta tus dedos para estrecharlas con fuerza.
Porque nuestros huesos que encajan hacen barrera, detienen el fluir acompasado. Somos participes del tiempo infinito. La mezcla exacta de viseras y almas que en fugaz eternidad se besan al vacío.
El temblor interminable que se apodera de mi cuerpo, me hace recordarte…
Es que el invierno no sólo trae esperanzas blanquecinas, también la necesidad terrible de encontrarte.
"El frío complica siempre las cosas, en verano se está tan cerca del mundo, tan piel contra piel, pero ahora a las seis y media su mujer lo espera en una tienda para elegir un regalo de casamiento, ya es tarde y se da cuenta de que hace fresco, hay que ponerse el pulóver azul, cualquier cosa que vaya bien con el traje gris, el otoño es un ponerse y sacarse pulóveres, irseencerrando, alejando. Sin ganas silba un tango mientras se aparta de la ventana abierta, busca el pulóver en el armario y empieza a ponérselo delante del espejo. No es fácil, a lo mejor por culpa de la camisa que se adhiere a la lana del pulóver, pero le cuesta hacer pasar el brazo, poco a poco va avanzando la mano hasta que al fin asoma un dedo fuera del puño de lana azul, pero a la luz del atardecer el dedo tiene un aire como de arrugado y metido para adentro, con una uña negra terminada en punta. De un tirón se arranca la manga del pulóver y se mira la mano como si no fuese suya, pero ahora que está fuera del pulóver se ve que es su mano de siempre y él la deja caer al extremo del brazo flojo y se le ocurre que lo mejor será meter el otro brazo en la otra manga a ver si así resulta más sencillo."
Julio Córtazar, No se culpe a nadie.
“Hay que estar ebrio siempre. Todo reside en eso: ésta es la única cuestión. Para no sentir el horrible peso del Tiempo que nos rompe las espaldas y nos hace inclinar hacia la tierra, hay que embriagarse sin descanso.”
Eso me dijo el buen y alcohólico Baudelaire. Debería seguir su ejemplo.
Pues, ¡qué bien se hacía!
¿Por qué debo yo de estar lúcida? Si tampoco soporto al mundo. Ni tolero esta piel y me pesa la racionalidad.
Viviría mejor en constante mareo.
Así que ¡Alguien! páseme una jeringa
!Hey! Tú escuincle, sírveme otro wisky y después que sean dos de tequila.
¡Ne, ne!
¡Ya estuvo bien de ser tan nena!
Me voy a poner una mega peda.
¡Ya ya ya ya ya ya!
¡Que sino me mato!
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¿Cómo se cura el mal de irrealidad?
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Escribo pura mariguanada y creo en metafísica miles de años atras superada. Mientras tanto Gadamer habla de el lenguje que es tradición y es ahora, que rebasa al ergo y sha la la. Evado entonces mi tarea de analizar al huevo-esencia y las horas pasan y el lunes se acerca.
Usted sabe por qué vine a su casa, a su quieto salón solicitado de mediodía. Todo parece tan natural, como siempre que no se sabe la verdad. Usted se ha ido a París, yo me quedé con el departamento de la calle Suipacha, elaboramos un simple y satisfactorio plan de mutua convivencia hasta que septiembre la traiga de nuevo a Buenos Aires y me lance a mí a alguna otra casa donde quizá... Pero no le escribo por eso, esta carta se la envío a causa de los conejitos, me parece justo enterarla; y porque me gusta escribir cartas, y tal vez porque llueve.
Me mudé el jueves pasado, a las cinco de la tarde, entre niebla y hastío. He cerrado tantas maletas en mi vida, me he pasado tantas horas haciendo equipajes que no llevaban a ninguna parte, que el jueves fue un día lleno de sombras y correas, porque cuando yo veo las correas de las valijas es como si viera sombras, elementos de un látigo que me azota indirectamente, de la manera más sutil y más horrible. Pero hice las maletas, avisé a la mucama que vendría a instalarme, y subí en el ascensor. Justo entre el primero y segundo piso sentí que iba a vomitar un conejito. Nunca se lo había explicado antes, no crea que por deslealtad, pero naturalmente uno no va a ponerse a explicarle a la gente que de cuando en cuando vomita un conejito. Como siempre me ha sucedido estando a solas, guardaba el hecho igual que se guardan tantas constancias de lo que acaece (o hace uno acaecer) en la privacía total. No me lo reproche, Andrée, no me lo reproche. De cuando en cuando me ocurre vomitar un conejito. No es razón para no vivir en cualquier casa, no es razón para que uno tenga que avergonzarse y estar aislado y andar callándose.
Juro que la elección de está foto fue más por destino que por intervención mortal.
Todo aquel buen amigo mío sabe de la terrible obsesión que padezco por ella, la Diosa mayor, tiene un altar arribita del Tepeyac.
Clarice Lispector es una escritora brasileña, de la cual está obligadísimo decir que nació en Ucrania y que, por lo tanto, proviene de una familia judía (cuestión que se ve reflejada notablemente en el contaste intertexto al antiguo testamento).
Se le conoce, y prácticamente se le clasifica, dentro de la corriente existencialista por los tópicos de este carácter que abarca, sin embargo es más que eso, su narrativa principalmente se remite al estudio de la esencia, de lo divino y como todo esto recae en el lenguaje: la incapacidad de la palabra para captar la cosa.
¡Me conflictua a extremos patológicos! Por eso ando haciendo mi tesis de titulación sobre uno de sus cuentos.
La fotografía fue tomada cuando tenía exactamente 21 años (1943), edad en la cual ya había publicado varios de sus cuentos en diversas ediciones periódicas y su primera novela Cerca del corazón salvaje.
Foto: Yuriann M.
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"Para disuadir a alguien que insistía en cantar, pintar o escribir sin el menor talento, se decía suavemente: “Dios no te llama por ese camino”. Esto implicaba que hay caminos, y que seguir una vocación no era hacer una elección, sino ser elegido.
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Ezra Pound fue más audaz cuando James Laughlin lo buscó como maestro, siguió sus enseñanzas por un tiempo y le mostró sus poemas: Nunca llegarás a ser un gran poeta, pero puedes ser un buen editor de poesía. Laughlin (que siguió escribiendo porque necesitaba hacerlo) le hizo caso y fundó una editorial digna de Pound: New Directions."
Gabriel Zaid. Letras Libres. "Oficio y vocacion"
