n o v i o s e c u e s t r a d o r

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Dopamina

(C6H3(OH)2-CH2-CH2-NH2)

+

otros factores de sentido profundo

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I b a a v o m i t a r u n c o n e j i t o

Hoy ando en ánimos literarios, a parte de con bastantes ganas de escribir. Mi tercer post del día es un pequeño homenaje a uno de mis escritores favoritos Julio Cortázar, quien cumple 25 años de muerto.

La primera noticia que leí hoy fue relacionada con los eventos que se realizarán en la capital argentina, entre ellos el de la artista Marta Minujin quién pintara 300 rayuelas fluorescentes en la popular avenida 9 de Julio, esto será el 21 de marzo cuando terminen las exposiciones adrede. En El Universal están publicando varios artículos sobre el tema.

Cortázar empezó a escribir en forma (o en todo caso a publicar) ya pasada su juventud. Estudio Filosofía y letras y es completamente sabido que, al igual que Borges, amaba hacer y rehacer la teoría literaria en el ejercicio de su narrativa.

En lo particular me encantan sus cuentos que causan el efecto perfecto, mi favorito es Cartas a una señorita en París y aquí les dejo un pequeño fragmento de este, el cual es causa de debates enardecidos sobre la clasificación de Todorov del cuento fantástico.

Foto: pipertakespictures

Usted sabe por qué vine a su casa, a su quieto salón solicitado de mediodía. Todo parece tan natural, como siempre que no se sabe la verdad. Usted se ha ido a París, yo me quedé con el departamento de la calle Suipacha, elaboramos un simple y satisfactorio plan de mutua convivencia hasta que septiembre la traiga de nuevo a Buenos Aires y me lance a mí a alguna otra casa donde quizá... Pero no le escribo por eso, esta carta se la envío a causa de los conejitos, me parece justo enterarla; y porque me gusta escribir cartas, y tal vez porque llueve.

Me mudé el jueves pasado, a las cinco de la tarde, entre niebla y hastío. He cerrado tantas maletas en mi vida, me he pasado tantas horas haciendo equipajes que no llevaban a ninguna parte, que el jueves fue un día lleno de sombras y correas, porque cuando yo veo las correas de las valijas es como si viera sombras, elementos de un látigo que me azota indirectamente, de la manera más sutil y más horrible. Pero hice las maletas, avisé a la mucama que vendría a instalarme, y subí en el ascensor. Justo entre el primero y segundo piso sentí que iba a vomitar un conejito. Nunca se lo había explicado antes, no crea que por deslealtad, pero naturalmente uno no va a ponerse a explicarle a la gente que de cuando en cuando vomita un conejito. Como siempre me ha sucedido estando a solas, guardaba el hecho igual que se guardan tantas constancias de lo que acaece (o hace uno acaecer) en la privacía total. No me lo reproche, Andrée, no me lo reproche. De cuando en cuando me ocurre vomitar un conejito. No es razón para no vivir en cualquier casa, no es razón para que uno tenga que avergonzarse y estar aislado y andar callándose.

P a u l a y F r a n c i s c o

Venas que sienten destinos, que escuchan sinfonías en colores vivos. Se duelen, se excitan y no sienten amor. Pero qué más da, se agradan y hasta donde ellos saben con eso es suficiente.


Venus tiene la culpa, la cercanía planetaria ha descontrolado su piel, la Diosa del amor  los incita. Y ella quiere que la sientan /Y él quiere sentir.

A los dos les es difícil pensar mientras el cuerpo se abandona al placer del otro. Sus respiraciones son profundas-rítmicas-rápidas y fluyen líquidos: sus bocas, sus lenguas. Un demonio de dos sexos y  más de dos concepciones.

Eros se desliza entre las llagas jóvenes. Ella quisiera desistir; guardar  vigilia de su carne o por lo menos reservarse al hombre que la ha tomado por esposa. Pero aprehender al amante de maneras más carnales es más tentador,  y el descontrol la arrastran al final.

Ya están sumergidos en el segundo círculo del infierno, muertos a traición, por deseo y engaño. Ella se siente rendida pero continua dejándose. Entonces el juego se vuelve reciproco o  rayando en lo escandaloso. Ella hunde sus labios rojos en él, le besa el cuello y tiembla entre sus piernas, le muerde la oreja alunatada y siente una nueva especie de vibración.

Hablan entre suspiros que deben de ser significados.

Comprenden entonces que son un sólo un fuego y ha de arder sin extinguirse. En el contacto místico ella descubre su casa eterna entre la clavícula de su compañero. Por fin entienden que se aman y en el mismo acto se han condenado. 

Reedición: 29 de abril del 2010

Foto: teleoalrevés

Meme fotografíco.

O como yo lo entiendo tageada por: SilviaBlack, a quien agradezco el jueguito ^-^

1. Go to the 4th folder in your computer where you store your pictures.
2. Pick the 4th picture in that folder.
3. Explain the picture.
4. Tag 4 people to do the same!

Juro que la elección de está foto fue más por destino que por intervención mortal.

Todo aquel buen amigo mío sabe de la terrible obsesión que padezco por ella, la Diosa mayor, tiene un altar arribita del Tepeyac.

Clarice Lispector es una escritora brasileña, de la cual está obligadísimo decir que nació en Ucrania y que, por lo tanto, proviene de una familia judía (cuestión que se ve reflejada notablemente en el contaste intertexto al antiguo testamento).

Se le conoce, y prácticamente se le clasifica, dentro de la corriente existencialista por los tópicos de este carácter que abarca, sin embargo es más que eso, su narrativa principalmente se remite al estudio de la esencia, de lo divino y como todo esto recae en el lenguaje: la incapacidad de la palabra para captar la cosa.

¡Me conflictua a extremos patológicos! Por eso ando haciendo mi tesis de titulación sobre uno de sus cuentos.

La fotografía fue tomada cuando tenía exactamente 21 años (1943), edad en la cual ya había publicado varios de sus cuentos en diversas ediciones periódicas y su primera novela Cerca del corazón salvaje.

-Taggeo a toda las personas que quieran hacer el juego.
Na más avisenme para andar de metiche.

E s c r i b a n d o

Foto: Yuriann M.
© Todos los derechos reservados.

"Para disuadir a alguien que insistía en cantar, pintar o escribir sin el menor talento, se decía suavemente: “Dios no te llama por ese camino”. Esto implicaba que hay caminos, y que seguir una vocación no era hacer una elección, sino ser elegido.

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Ezra Pound fue más audaz cuando James Laughlin lo buscó como maestro, siguió sus enseñanzas por un tiempo y le mostró sus poemas: Nunca llegarás a ser un gran poeta, pero puedes ser un buen editor de poesía. Laughlin (que siguió escribiendo porque necesitaba hacerlo) le hizo caso y fundó una editorial digna de Pound: New Directions."

Gabriel Zaid. Letras Libres. "Oficio y vocacion"

I'm not growing up, I'm just burning out.

Sandra ya me lo había advertido, desde el momento en el que me contaba del hijo que esperaba Karina y del posible compromiso que tendría Jocelyn.

Se supone que las noticias referentes a mi conocidos y sus casamientos e hijos no debería impactarme ya, debería ser una de las cuestiones más normales del mundo, sí tomamos en cuenta el ciclo natural de la vida.

Sin embargo no deja de sorprenderme. Mientras mi percepción sobre la vida aun se basa en: música y conciertos, amigos y escuela, casa y responsabilidades con mi familia…etc. Para muchos de los que cursaron la secundaria y la preparatoria conmigo el mundo se les ha abierto a posibilidades más dentro del estatus quo de los mayores.

Ivonne ya está casada y tiene un hijo, al igual que Paulina y compañía. Mientras tanto yo tengo un blog, me gusta la fotografía, los viernes veo películas con la banda, de vez en cuando agarro mi lira y trato de sacar canciones, doy el rol por el centro, hago mis tareas o platico en el msn.

Sé, sin embargo, que estoy en las últimas de está época. En menos de lo que piense se irá rapidísimo un año y medio, después tendré que titularme, talvez conseguir un trabajo o continuar con mis estudios en los postgrados. La familia y los hijos, no sé en qué momento se cruzarán, pero estoy conciente de que eso ya no está tan lejos. Por lo tanto mis planes no van tanto por ahí pero están, supongo, guardados en lo instintivo-mágico-loco de mi subconsciente, y en caso de tener que realizar alguna decisión sobre esto tomaré mi opción.

Una de mis deducciones finales es en sí, que el ser humano vive no de acuerdo a su edad física, sino a la manera en la que las situaciones que le rodean lo orillan a reaccionar y a la madures con la que se sienta dispuesto a actuar.

Foto: Yuriann M.
© Todos los derechos reservados